Бывает, что приснится что-то светлое,
Тревожное, родное – и далёкое,
Там вишня, до земли склоняясь ветками,
Растёт себе под вымытыми окнами.
Я знаю, что такого сна довольно мне,
Чтоб память замерцала паутинками –
И первыми шагами детства школьного
Где буквари с весёлыми картинками.
И это всё, вчерашнее как будто бы,
Горит, не затухая, тихим пламенем,
И там по сентябрям дорогой утренней
Несли мы в школу астры с клумбы маминой.
Есть класс, где парты помнят нас, испуганных…
А мы росли, идя своими вёснами.
Бывали и отличниками круглыми,
Бывали и лентяями – не злостными…
И быстро, очень быстро стали взрослыми,
Нас жизнь влекла возможностями зодчества…
Но в школьные года тропинкой росною
Вернуться почему-то очень хочется…
