Теряя пушистость одежды
От ливня, что хлынул с утра,
Промокшие кошки в подъезды
Торопятся… Что за пора?
Растрёпанной мокрой вороне
Над грудой промокших камней
Олива помашет смущённо:
Мол, топай скорее ко мне;
Ворона подумает: «Нет уж…
Коль мокнуть – так тут, на виду…
Я позже и глянец, и ретушь
На перья свои наведу…»
До каждой крупинки отмытый,
Асфальт потемневший блестит,
И небо с пустынею – квиты,
Лишённые летних обид,
Когда беспощадно и слепо
Обрушится солнца поток,
Когда погибает нелепо,
Сгорая, зелёный росток…
А нынче – ручьи и потопы,
Дороги форсируем вброд,
И где пешеходные тропы,
Наверно, никто не найдёт;
Гремит и сверкает повсюду
С нависших свинцовых небес…
Но любы подзонтному люду
Дожди – и с грозою, и без…
И пальмы под ливнями млеют,
Павлиньи хвосты распустив,
И, враз опьянев, молодеют
Под грома рычащий мотив…
И я в беспримерной отваге
Доплыть к остановке спешу –
И там, на промокшей бумаге,
Промокшие строки пишу…
