Он видел смерть, но смерти не искал,
Он море пил, но морю не сдавался
В ловушке камня скользких чёрных скал,
Где чёрный ангел моря улыбался.
И каждая бегущая волна,
Которая и била, и поила...
А море – нелюбимая жена –
Их посылало, бешеная сила.
Он видел смерть и знал, что виноват,
Не вдруг её, непросто удостоен,
С ней спорил зря минуты три подряд,
Как видит кровь, в бою бегущий воин,
Но боли он не чувствует пока
В пылу атак, в огне разрывов красных,
И не болит лежащая рука,
И автомат в ней не стреляет в пашне.
Он видел смерть, смотрел в её глаза
Средь рёва волн могучих и красивых,
Как будто давишь в дождь на тормоза,
А жизнь несёт к последнему обрыву.
И тела кровь сквозь боль порезов ран,
И скользкий склон, в который лишь ногтями,
А он стоит над ним от моря пьян,
И волны бьют и лижут красный камень.