Не с самим собой в соревнованье

Не с самим собой в соревнованье

Созревал когда-то мой народ,

В лености и рабском послушанье,

Так он, впрочем, до сих пор живёт.

Бога вспоминает лишь в обрядах,

Христианства суть ему чужда,

Ему, как растерянному стаду,

Палка суковатая нужна.

И особенность его учуяв,

Волки пробралися в пастухи,

По пустыне мой народ кочует,

Но изжить не может он грехи.

Мало голосов, ужасно мало

Человечьих раздается в нём,

Для правителей мы шерсть и сало

Тыщу лет исправно выдаём.

Нас пугают они тёмным лесом,

И отчасти в этом есть резон,

Льстят нам, рассыпаясь мелким бесом,

Лгут нам, навевая сладкий сон.

Нам придумывают злые мифы,

В этом их насущный интерес,

Ноттингем-кремлёвские шерифы,

Вокруг нас густой российский лес.

Кружат по пустыне злые бесы,

Не дают на небо нам взглянуть,

Спит народ мой, как спала принцесса.

Он проснётся ли когда-нибудь?