Осень. Берёзовая роща. Сейчас её не узнать - столько в ней тоски и грусти. Пону-
ро стоят деревья, утопая в золотых коврах, сплетённых из опавших листьев. Стоят деревья и смотрят вдаль уходящему лету, как матери с глазами полными слёз, провожая детей в далёкий путь.
Туман как дым, окутал рощу и где-то еле слышно пропела птица " У...у.....у", как отдалённый звук уходящего поезда.
Налетел ветерок, зашумел, обнимая холодком деревья, унося последние листочки и как-бы виновато шепча: " Простите, что делать, осень ведь. Извините." и унёсся
дальше.
Опять тишина, а я думаю о тебе. Где ты, любимый? Как мне тебя не хватает сей
час здесь, рядом, среди голых веток, здесь, где нам знакома каждая тропинка, здесь, где каждое время года было нашим. Боль забилась в моё сердце и прячется в его щелях, и молчит, даже стон не раздаётся. Где ты, любимый?
А ты помнишь то время, когда мы были счастливы и убегали сюда, прячась от всех. Помнишь? Конечно, ты помнишь наши праздники и те вёсны, похожие на сон,
когда в лазури были небеса, когда дрожала листва от биения наших сердец, когда все стебли и травы тянулись друг к другу. Здесь мы бегали босиком и ты обнимал меня не стыдясь, зная, что нас никто не увидит. Роща шумела опьянённая теплом нашей любви, нашими признаниями.
А сейчас я стою одна в этой ушедшей в себя глуши, пытаясь уловить твой голос.
Где ты, любимый?
