Играем в бисер. Честно ли, с интригами - Нас подчиняет странная игра. И чья рука мою незримо двигает, Стряхнув желанья с кончика пера? Когда на нить эмоций боль нанизывать Тебя влечёт подлунною порой, Ты вспомнишь всуе дальнего ли, ближнего – И на странице – вот он, твой герой. Изысканными линиями, плавными Выписываешь тщательно сюжет, В него вплетая лунности расплавленность, И блик, и зыбкий промельк в вираже. Из тихих слёз и бисеринок нежности Он чётко проступает, не спеша – Рисунок жизни чьей-то. И, конечно же, В нём дышит и волнуется душа. И ты, не зная сам, где быль, где вымысел, Мечте, давно разбитой, вопреки, В роман стучишься, что за скобки вынесен, Куда стучаться, в общем, не с руки. И вдруг поймёшь, что всё уже прописано, И что герои свято верят в ложь… А ты всё продолжаешь игры с бисером – И новые рисунки создаёшь…
