Лет через пятьдесят

Лет через пятьдесят,

или того поболе,

после разбойных вьюг,

после раздольных нег,

бережно принеся

годы свои с собою,

выпрошу я приют

в теплой моей стране,

чтобы остаться тут

в виде бесплотной тени,

солнечного луча,

бабочки луговой –

петь ее красоту

на языке растений,

радостно день встречать

и отпускать его;

в волны реки живой

и безмятежность поля,

в ясный лазурный звон –

влиться, не растворясь...

Солнце над головой

ярко хохочет: "Ой ли?!",

целясь за горизонт

в стомиллионный раз.