Но их не много,
Тех, кто мастерски умеет воровать.
Всего лишь кучка одурелых стариков,
Что так не хочет в конце жизни умирать.
Не хочет расставаться с награбленным добром.
Терять не хочет статус "полубога",
И имя громкое,
Что "непосильным нажито трудом".
А ты рискуешь руку потерять,
Стащивши яблока с лотка,
Так никогда не научившись воровать.
Таких, как ты, так много-уже не сосчитать.
Из за таких, как ты,
Тем одряхлевшим "полубогам"
Так трудно на земле становится дышать.
И их всерьез заботит лишь один вопрос:
А хватит на всех место на земле?
А вдруг земля не выдержит-
Для всех вращаясь на износ?
Да и зачем нужны на свете бедняки?
От них одни болезни, грязь, разруха.
Они плодятся, проростая всюду-
Словно сорняки.
Но если "полубог" такой
Родится вдруг в грязи,
Он очень скоро
У вершин Олимпа окажется вблизи.
И скатится с Олимпа каждый раз бедняк,
По воле случая рожденный не в том месте,
Иль просто так,
Чтобы проверить еще раз,
Что между ним и "полубогом" есть один пустяк.
Не научиться бедняку у "полубога"
Воровству никак.
Запрет на это мастерство
Бедняк в наследство получил от бога.
Тут не изменишь ничего.
До ныне и навеки будет так.