ВОСЕМЬ ДНЕЙ В ИЗРАИЛЬСКОЙ ТЮРЬМЕ. Полностью эти воспоминания были опубликованы в "Роман-газете", их также можно почитать в отдельном файле в приложении к посту.
Доводилось ли вам возвращаться домой после двухнедельного морского круиза? Представьте себе, что вы полмесяца плывете по Средиземному морю, сначала с востока на запад, а потом обратно. Одна каюта, один ресторан, одни и те же лица: соседи по столику, обслуживающий персонал, туристы. Однообразие обстановки скрашивают остановки в пути и короткие экскурсии, а потом - снова корабль, снова море, снова ежедневная рутина. К концу второй недели все чаще вспоминаешь о доме и представляешь себе возвращение к привычной жизни.
Именно такие чувства испытывал я в тот момент, когда наш круизный лайнер наконец вошел в хайфский порт. Не беда, что встать утром пришлось очень рано, что портовые власти долго не давали разрешения сойти на берег. Главное – мы вернулись домой, закончилось немного однообразное путешествие, которое отныне оставит в памяти лишь приятные воспоминания.
Кроме того, сегодня, 17 октября 2010 года, я именинник, мне исполнилось 55 лет. Возраст солидный. Большая часть жизни уже прожита, что-то удалось осуществить, что-то так и осталось недостижимым. Возраст, когда все устоялось, никаких сюрпризов от жизни уже не ожидаешь, а старость лишь едва маячит на горизонте. Да и дома ждет дочь с подарками.
Наконец, все необходимые формальности улажены, и пассажиры начинают сходить на берег. Мы оказываемся в первых рядах, уже через несколько минут идем по пристани к зданию таможни. Сзади, заметно отставая, семенит жена. Я нагружен сумками с покупками (какое же путешествие без покупок), но ноша не мешает мне быстро войти в здание морского вокзала, подняться по эскалатору и… вот я уже стою перед будкой таможни, готовый предъявить паспорт для получения разрешения на въезд в Страну.
Подошла жена, вынула из сумки два наших паспорта и протянула их женщине в таможенной будке. Та невозмутимо взяла документы и быстро защелкала кнопками компьютера. Через мгновение выражение ее лица переменилось, появилась какая-то растерянность и даже испуг.
– Одну минуту, – пробормотала женщина, быстро подняла телефонную трубку и что-то тихо в нее сказала.
– Что, опять проблемы с компьютером? – усмехнулся я, вспомнив, что и перед отъездом из Хайфы две недели назад с моим паспортом произошла заминка. Но тогда таможенник сослался на сбой в компьютере.
Внезапно передо мной возник мужчина лет двадцати пяти. Он появился так неожиданно, словно материализовался из другого пространства. Выглядел он странно: худощавый и высокий, он походил на хулиганистого паренька. Одет он был в рваные в нескольких местах
джинсы и полинявшую темно-синюю футболку. Лицо парня было настолько незапоминающимся, что, встретив раз, его вряд ли узнаешь вторично.
Пока я с удивлением рассматривал незнакомца, откуда-то сбоку подошел второй мужчина. Этот выглядел солиднее и более официально.
– Доктор Уманский? – с улыбкой проговорил первый.
– Да… – ответил я изумленно.
– Нам поручено проводить вас на беседу в полицию, – парень вытащил из кармана джинсов портмоне и, раскрыв его, показал какое-то удостоверение.
– Что происходит? – это вмешалась жена, стоявшая рядом.
– Госпожа, давайте не будем здесь устраивать разбирательство. Сейчас мы выйдем на улицу и все вам объясним, – парень говорил очень спокойно и уверенно.
– Но почему мы должны ехать в полицию? – настаивала жена.
– Собственно говоря, к вам у нас никаких претензий нет, вы можете ехать домой, – равнодушно объяснил ей мужчина. – У нас есть несколько вопросов к вашему мужу.
– Да что это значит «ехать домой»? Вы понимаете, что вы говорите? – повысила голос моя жена.
– Госпожа, давайте успокоимся, – невозмутимо увещевал ее парень в джинсах, – вы же не хотите, чтобы мы тут, при людях, начали вам все объяснять?
– А почему бы и нет? – она даже топнула ногой.
– Давайте так, сейчас вы получите свой багаж, ведь у вас же есть багаж? – поинтересовался парень.
– Да, конечно, два чемодана, – кивнул я в ответ.
– Ну, вот и хорошо. Возьмите их, мы выйдем на улицу и там все обсудим, – парень был очень спокоен. Казалось, его ничем не проймешь.
Удивительно, что именно он, а не второй, выглядевший более солидно, был тут, по-видимому, главным. Второй лишь поддакивал и вставлял малозначительные реплики.
Мы с женой в сопровождении двух полицейских вышли в зал для получения багажа. Чемоданы здесь были повсюду: на полу, на тележках, на крутящейся ленте транспортера. Я пошел искать наши чемоданы, за мной неотступно следовал полицейский в джинсах.
С трудом оценивая ситуацию, обуреваемый тревогой, я стоял у движущейся ленты транспортера и тупо смотрел перед собой. Прошло пять минут, десять, но наши чемоданы так и не показались.
– Ну что, не нашли? – услышал я голос полицейского.
– Нет, – я покачал головой.
– Какого они цвета?
– Кто?
– Чемоданы, – невозмутимо пояснил полицейский.
– Синего… кажется, темно-синего, – уточнил я.
– Посмотрите здесь, – парень показал рукой на другой конец зала.
Только сейчас я увидел стоящие там чемоданы. Их было очень много, сотни. Они стояли рядами, а между ними были проходы для пассажиров. «Как это я их не заметил…», – удивился я и направился в ту сторону.
Впрочем, я многого не замечал. Сознание было словно сужено. Внешние раздражители просто до меня не доходили. Появилось ощущение, что все это происходит не наяву. Словно я смотрю начало какого-то приключенческого фильма с захватывающей завязкой.
Обычно в таких местах зритель устраивается поудобнее и скептически, но с плохо скрываемым интересом, думает: «Ну ладно, посмотрим, что они дальше намудрили». Но это был совсем не фильм, и я прекрасно это понимал. Я словно жил в тот момент в двух реальностях – в одной я молча ходил между рядами чемоданов, разыскивая свои, а в другой, рядом, как моя тень, шел полицейский – было ощущение, что все это просто приснившийся мне кошмар, и нужно лишь сделать усилие, чтобы проснуться. Проснуться, глубоко вздохнуть и подумать: «Вот черт, приснится же такое!» И в то же время я начал понимать, что реальность одна, и никакой второй не существует.
Осматривая ряды стоящего на полу багажа, я невольно взглянул в окно. За ним тянулась длинная пристань, стояли корабли, готовые к отплытию. «А ну как я задам сейчас стрекача», – подумал я, но мысль была глупая, мысль из другой реальности, реальности приключенческих фильмов, и я прекрасно понимал это. «Куда бежать? Во-первых, окно наглухо закрыто, а, во-вторых, это просто идиотизм».
– Не этот? – голос полицейского вывел меня из раздумий.
– Что?
– Синий чемодан не ваш, случайно?
Я сразу узнал один из наших чемоданов. В этот момент зазвонил мобильный телефон полицейского.
– Да, нашли, вернее, я нашел, – усмехнулся он в трубку.
– Но есть еще один, – словно оправдываясь, сказал я.
– Ничего страшного, и его найдем потихонечку, – полицейский говорил уже мне, а не телефонному собеседнику.
«Видно считает, что я нарочно волынку тяну», – подумал я.
Наконец и второй чемодан был найден, и мы с женой выкатили коляску с багажом на улицу, на площадь перед зданием порта.
– Вы на машине? – спросил первый полицейский.
– Послушайте, – жена снова начала возмущаться. – Кто вы такие и что вам от нас надо?
– Госпожа, мы же вам уже объяснили, что мы полицейские. Нам поручено доставить вашего мужа в полицию для дачи показаний.
– А откуда я знаю, что вы полицейские? – подозрительно посмотрела на него жена.
– Мы же предъявили удостоверения. Пожалуйста, мы вам их снова покажем.
Мужчины снова вынули свои удостоверения. С трудом продираясь через строй ивритских букв, жена вслух и по складам прочитала: «Миш-те-рет Ис-ра-эль. А-мо-с О-з, О-р-е-н Г-о-л-ан».
– Я - Амос Оз, – улыбаясь, представился полицейский в джинсах. – А он, – кивок в сторону напарника, – Орен Голан. Видите, мы не мафиози, а израильские полицейские. Так где ваша машина?