
Окрылённый безумным наследством,
я творю безымянный язык.
Выбираю назойливый крик...
Стон под сердцем...
Это стенка меняет цвета,
это вечная с нами черта,
жить в известном
подобии мастерства
словно с детством.
И ребёнок захочет опять,
в эти вздорные игры играть,
не бросайте ребёнка.
Приговором везучим "отстать"
эта синяя, синяя гладь
судит долго.