Из изворотливой стали,
нас спутали, перевязали,
подумали, мы хромые,
нас в зеркале не узнали,
нас мокрыми с улицы повязали.
И давит на голову последний,
ты не так сидишь,
не так говоришь,
не того желаешь,
во веки веков, Аминь.
На то и лишён он жалости,
и наши бескрайние повести
ещё в молодости
перетворил в брошюры,
выброшенные в оплаканности,
перевязанные, хромые,
какими мы сами стали.
Но может ещё передумает,
мы считаем,
и сами не замечаем,
как слёзы жалости
где-то присутствуют,
в одной из кухонных кружек,
и замолкаем.
Comments