Никогда стихов не посвящают
Тем, кто шёл под номером вторым,
Я недоумённо размышляю
Над суровым жребием твоим.
Что им было нужно – сделать группу,
Уколоть или дожать Того,
Умно поступили или глупо, –
Мы уж не узнаем ничего.
О тебе нет сведений в газетах,
Ты растаял, словно белый дым,
Грустно размышляю я об этом,
Горестным предчувствием томим.
Ты из тех, кто подлость компромиссом
Лицемерьем не маскировал,
Кто породы львиной, а не лисьей,
И друзей своих не предавал.
На угрозы отвечал кто смехом,
Кровью густо харкал, но молчал,
Кто души не отдал на потеху
Наглым круглолицым палачам.
Для меня ты лично очень славен:
Ты из тех, кто презирает страх,
Так, возможно, сам апостол Павел
Вёл себя в евангельских местах.
Жизнью ты куёшь стране свободу,
Мы же все волочимся путём,
Тем, что уж давно прошли народы,
Сомневаюсь только, что дойдём.
Ты тот путь оплачиваешь кровью,
Своей плотью в северных снегах,
Мы ползём, как из Средневековья,
С пеною кровавой на губах.
Пусть тебе сочувствующих много, Равнодушным всё же несть числа,
И боюсь я, чтобы та дорога
Тернием совсем не заросла.
Здесь трудов, похоже, лет на тыщу,
Чтобы разорвать порочный круг,
А пока вокруг лишь ветер свищет,
Сыплет снег да ночь лежит вокруг.
Comments