Один пустяк

Но их не много,

Тех, кто мастерски умеет воровать.

Всего лишь кучка одурелых стариков,

Что так не хочет в конце жизни умирать.

Не хочет расставаться с награбленным добром.

Терять не хочет статус "полубога",

И имя громкое,

Что "непосильным нажито трудом".

А ты рискуешь руку потерять,

Стащивши яблока с лотка,

Так никогда не научившись воровать.

Таких, как ты, так много-уже не сосчитать.

Из за таких, как ты,

Тем одряхлевшим "полубогам"

Так трудно на земле становится дышать.

И их всерьез заботит лишь один вопрос:

А хватит на всех место на земле?

А вдруг земля не выдержит-

Для всех вращаясь на износ?

Да и зачем нужны на свете бедняки?

От них одни болезни, грязь, разруха.

Они плодятся, проростая всюду-

Словно сорняки.

Но если "полубог" такой

Родится вдруг в грязи,