Один пустяк
Но их не много,
Тех, кто мастерски умеет воровать.
Всего лишь кучка одурелых стариков,
Что так не хочет в конце жизни умирать.
Не хочет расставаться с награбленным добром.
Терять не хочет статус "полубога",
И имя громкое,
Что "непосильным нажито трудом".
А ты рискуешь руку потерять,
Стащивши яблока с лотка,
Так никогда не научившись воровать.
Таких, как ты, так много-уже не сосчитать.
Из за таких, как ты,
Тем одряхлевшим "полубогам"
Так трудно на земле становится дышать.
И их всерьез заботит лишь один вопрос:
А хватит на всех место на земле?
А вдруг земля не выдержит-
Для всех вращаясь на износ?
Да и зачем нужны на свете бедняки?
От них одни болезни, грязь, разруха.
Они плодятся, проростая всюду-
Словно сорняки.
Но если "полубог" такой
Родится вдруг в грязи,