Новогоднее

День, оттолкнувшийся от земли,

Яблоки на меду.

Путь нам с тобой – в Иерусалим

В следующем году,

В трепетный зов золотого сна,

Меченого огнём…

Нет ничего, что бы было в нас,

Но не бывало в нём.

Будет и яблоко, и гранат,

Будет тягучий мёд,

Будет и город, который – рад,

Город, который – род,

Тот, что откроет за домом дом,

Словно за гранью грань,

Вечный, который – глоток и вдох,

Вечный, который – Храм.

Вслед за усталым тающим днём –

Те, что ещё грядут…

Где ты, мой мальчик, будешь рождён

В следующем году?